Momento Poético: Carta

Por Rui Guilherme Barata

Chico, não é o poema que me traz aqui neste momento.

Não é o poema, Chico, é este cansaço, este medo de ter tantos caminhos,

Tantos e tão poucos satisfazem.

Não é o poema, Chico, é este desejo de contigo sair por estas velhas ruas,

Velhas ruas onde há muito envelhecemos,

Porque – sabes, Chico? – vazio é o nosso olhar de todas as promessas

E nossas almas teem para mais de mil e tantos anos.

Vamos, Chico, não me negues a graça da presença.

Se eu te pedir a lua, por favor, vai correndo buscar,

Se eu te pedir a estrela, manda a empregada comprar,

Se eu desejar a morte. – Por que me fazer esperar?

Vamos, Chico, toma o teu anjo e vem, que este cansaço

É tão grande, é tão triste, é tão pesado,

Maior que a solidão, maior que o mundo,

Muito maior que o tédio e que o pecado.

Vamos, Chico, esta noite floresce na legenda que é tua

Ninguém estranhará se nos beijarmos,

Ninguém gargalhará se então chorarmos

Como dois bêbados que se encontram na rua.

Vamos, Chico, leva-me nas asas do teu anjo,

Leva-me do riso, arrasta-me do pranto,

Pois loucura maior é impossível esperar

Estas horas longas, estas longas horas

E que jamais, jamais podemos parar.

Vamos, Chico, muito temos que andar

Nosso rumo é o cemitério

Onde quero descansar.

Plantaremos nossas flores,

Pintaremos nossa cruz,

Abriremos nossa cova

E depois – pela madrugada –

Quase mortos de cansaço,

Deitaremos calmamente

À espera do milagre.

Vamos, Chico, dá-me o teu braço que eu estou cheio de pecados,

Dá-me o teu ombro que este nojo é bem maior,

E orações, poesia, amor não satisfazem,

Se me desamparares, tombarei.

Ó Chico, além de nós é o tempo dissolvente,

Amantes que nos beijam, telefones que nos chamam, cartas que escrevemos

E esta ânsia louca de fugir do tédio,

Que é o mais trágico e mortal de todos os venenos.

Vamos, Chico, a memória dos versos não comove,

Guardemos o epitáfio, pois degrada,

Deixemos este crime para os vivos,

Que a poesia não resolve nada.

Vamos, Chico, quero cobrir meu Deus de desespero,

Vamos depressa antes que o sol me chame

A outro mistério que não sejas tu.

 

NOTA: Poesia escrita em Belém pelo poeta santareno e publicada em 26 de novembro de 1944 no “O Jornal”, do Rio de Janeiro.